Soy TOC. El TDA de mi pareja. Esto es lo que sucede cuando viajamos.


Soy un Obsesivo-Compulsivo diagnosticado y mi esposo Shawn tiene un Trastorno por Déficit de Atención. Como tal, nuestros preparativos para las vacaciones se desarrollan de manera diferente: leo reseñas de hoteles, examino minuciosamente los mapas y noto nuestra proximidad a los principales hospitales mientras él se sube al avión sin saber dónde aterrizará. Me preparo para la diarrea, la malaria, la guerra de guerrillas y los padrastros; Shawn se olvida de traer pantalones.

Vamos a Costa Rica para nuestro aniversario, dejando a los niños con sus abuelos. Mi ansiedad por viajar se activa mientras conducimos hacia el aeropuerto. La interestatal es una máquina de pinball roja brillante, y yo soy la esfera plateada atrapada en sus paredes. El tranvía subterráneo hasta la terminal es un túnel que podría derrumbarse en cualquier momento y enterrarme vivo. Si pierdo el equilibrio en la escalera mecánica, me arrancará el cuero cabelludo, y detrás del mostrador de Au Bon Pain acecha un bollo contaminado con botulismo. Busco terroristas, concentrándome en cualquiera que parezca más nervioso que yo, incluido un anciano con un bastón: los ancianos y los enfermos son muy poco escrutados.

En seguridad, mis zapatos, cinturón, monedas y llaves van a la bandeja, pero Shawn parece estar vestido con una cota de malla y botas con cordones con punta de acero. La TSA lo libera de la gran lata de desodorante en aerosol que siempre empaca en su bolso de mano (nunca se sabe cuándo podría volverse loco, dice) y se para en medio de la multitud que sale mientras vuelve a enhebrar su cinturón a través de sus pantalones, lazo por lazo. Me encuentro desconcertado y comienzo a retroceder, solo para escuchar su voz triste llamar: “¡Cariño! ¡Espera un minuto! ¡Estoy tratando de ponerme el cinturón! ¿Por qué no me estás esperando? " La última vez que esto sucedió, nuestros niños pequeños me tiraron de las manos y dijeron: "Mami, parece que papá necesita ayuda".

Sorprendentemente cómodo en el asiento del medio, presiona las rodillas contra el respaldo de la silla frente a él, se acomoda y deja volar a uno. Se tira pedos en cada viaje en avión y afirma que todos los demás también lo hacen. Atrapado en el asiento de la ventana, le doy un golpe en el brazo. "No puedes tirarte un pedo en el avión cuando estoy sentado a tu lado. La gente va a pensar que yo lo hice ".

En cuestión de minutos, se queda dormido sobre su mano, agotado por su sobreestimulante jugueteo a través de la terminal, mientras yo miro por la ventana, me rasgo las cutículas mientras el avión despega y escucho una señal de que estoy a punto de morir. . Cuando el avión alcanza la altitud de crucero con éxito, me enfoco en mis pantorrillas y espero una trombosis.

Es agotador estar paranoico.

Shawn sonríe mientras duerme. Cuando viajamos, él siempre sonríe y carga todas mis maletas pesadas, y los niños también si están con nosotros. A menudo permanece ajeno a nuestro itinerario. Cuando le pregunto si ha leído la guía de viajes, Shawn pregunta: "¿A qué hemisferio vamos de nuevo?". Sin embargo, me sigue con alegría y hace verdaderos amigos de los conductores de taxis y los amantes de la playa, los guías de la selva y los camareros, recordando sus nombres durante años. Se despierta por la mañana cada vez que le pido que lo haga, y ahorra dinero extra para comprarme un regalo. Mantiene la actitud de que estaremos bien y pone su fe en mí para que esto suceda.

Con mi cerebro atado y amordazado, soy libre para ser Shawn, y de repente me doy cuenta del peso de mi disfunción y anhelo cambiarla por la suya.

El avión traquetea. Tomo la mitad de un Xanax y escucho un cántico repetido por los monjes Gyoto del Tíbet para sofocar la imagen de la embolia pulmonar que sé que se me está subiendo por la pierna; una muerte que todavía preferiría a una caída desde los 31.000 pies. Después de veinte minutos, la droga entra en mi torrente sanguíneo con la fuerza de una ola envolvente. Siento que mis posibilidades de sobrevivir mejoran. La cabaña ya no huele a calcetines desechados, y me pregunto: ¿Es esto lo que se siente al ser Shawn? ¿Mirar 30.000 pies de atmósfera y creer que me llevará a mi destino? ¿Aventurarse lejos de casa sin preocuparse por cambios de puerta o mordeduras de serpientes o heridas en la carne?

Esta píldora me ha convertido en mi marido; Me he despojado de mi piel obsesiva. Estoy reinventado. No me importa y es milagroso. Me imagino que sigue la chispa de la intriga por cualquier camino que lo tiente, ve el mundo tal como es, no sus raras y espantosas posibilidades. La gente es fascinante cuando no da miedo, y nos vamos a un país que nunca hemos visto, donde puedo bucear profundamente, comer con ganas y correr por los senderos. Con mi cerebro atado y amordazado, soy libre para ser Shawn, y de repente me doy cuenta del peso de mi disfunción y anhelo cambiarla por la suya.

Pero mi disfunción tiene sus usos. Cuando el ADD se aleja sin rumbo fijo, el TOC lo domina. La obsesión nos ha traído a este tiempo y lugar; hizo las reservas y empacó. Mi planificación metódica y mis esfuerzos exhaustivos para micro-gestionar los detalles significan que la astilla en el dedo del pie de Shawn dentro de tres días se quitará fácilmente, y los dolores de estómago que tendremos por las extrañas papas costarricenses se derretirán con un solo antiácido. Estaré agradecido por mi TOC. A su vez, Shawn me dirá que pase unos minutos más observando ranas arborícolas y monos aulladores. Perderemos la noción del tiempo y detendremos el autobús de la gira, pero también estaré agradecido por su ADD, porque aporta aventura a mi rigidez.

Se tensa en su asiento, como si acabara de tener un pensamiento oscuro. "Mierda", dice, sentándose. "No tengo idea de dónde coloco mi pasaporte".

"Te lo quité hace dos horas", le digo. "Está en la bolsa."

Pone su mano en mi pierna. "Gracias a Dios. Soy un desastre. ¿Qué me pasaría a mí si no estuvieras a cargo? "

"Estarías de pie en el estacionamiento del aeropuerto, en ropa interior, viendo el avión despegar sin ti".

El sonríe. "Sí. Me gustaría." Después de una pausa, me aprieta el brazo y agrega: "Y estarías solo en ese avión, hiperventilando sobre MRSA en el apoyabrazos".

"Sí", le digo, y le empujo hacia atrás. "Sé."


Ver el vídeo: IPSICOC - Reparando una relación de pareja desde la TCC parte I


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